Moulage de papier froissé, 1944. Pablo Picasso. Fotografía: Brassaï


Arte moderno retocado

No hemos reemplazado todas las viejas piezas
Está siempre el mismo mecanismo en nuestras cabezas
Me he dado cuenta demasiado tarde de esta evidencia
Todos han practicado con tanta destreza
La novedad real
Y el modernismo
Como encontrar otra creencia
Ya que todo ha pasado
La torre Eiffel se pierde a lo lejos como una aguja
En las nubes grises esta parva de heno
Y acaso volvéis
Todos los muros en el viento de la tarde se desvanecen
Y todos los monumentos
Se van
Tú comienzas en un mal momento
Las palabras más azules en el aire donde todo centellea
Mueren sobre el papel
Los reflejos del sol perdidos en el polvo
No son recogidos
El más fuerte camina solo hacia todas las conquistas
Cortaremos para él todas las cabezas
Sin que diga siquiera gracias
Sus ojos soñadores han confundido a todo el mundo
La vida para él se expande amable como una onda
Y dócil
Aquí toma partido
Corremos al campo del aire
La inmensa boca abierta
Y los ojos locos guiados por el sol
Al ruido de los gritos la luz se rompe
Los pulmones más poderosos han consumado el espacio
Sólo él irá al fondo del día a reventar la tela
Pero su vientre es demasiado pesado
Cuando su espíritu levanta la cabeza queda baja
Apenas da la vuelta
Y el fin sin par
Cogido por la araña
Esta mosca de fuego
La noche es una estrella

Pierre Reverdy

Para el poeta el sueño es el filón de donde hay que extraer los bocados de oro.
Hay que descender mucho en la mina del sueño para encontrar las más bellas pepitas.

Una imagen no es fuerte porque sea brutal o fantástica, sino porque la asociación de ideas es lejana y precisa.

El arte comienza donde acaba el azar. Es, sin embargo, todo lo que el azar le aporta lo que le da su riqueza.

La poesía está en lo que no es. En lo que nos falta. En lo que desearíamos que fuese. Es en nosotros por lo que no somos. Por lo que desearíamos ser.


Pierre Reverdy
Reflexiones sobre la poesía

Ventana o retrato

El último día alguien que esperaba
se volvió hacia la puerta y la abrió
En la penumbra el óvalo de la cara
apareció
No se vislumbraba demasiado bien
si era un retrato o una ventana
Una forma sola se precisaba
Las golondrinas volaban alrededor
y se posaban en las molduras
Se confundían entonces
con los cabellos
Y no se sabía si era
un rostro o una naturaleza muerta
Lo cierto es que un orificio
que permitía ver mucho más allá
horadaba el muro
Y se veían animales que tiraban
dulcemente de sus cadenas,
de niños
que jugaban en el polvo fino de la
lluvia y de campesinos de rodillas en
la hierba quizá para rezar


Pierre Reverdy

Fotograma de Bright Star, 2009. Jane Campion.




No deja de resultar extraño que la belleza, tan reacia a conjugarse con lo útil, se muestre no menos reacia a desprenderse de lo inútil y, en ocasiones, incluso de lo desagradable. Hace un frío glacial, el fuego está a punto de extinguirse, y en la panadería no queda pan a causa de la abundante nieve que impide los transportes. La situación amenaza con cobrar proporciones de tragedia. Ahora bien: ¿es que acaso este pueblo, estos árboles son menos hermosos por estar cubiertos de nieve? De hecho, el placer que su contemplación despierta es incluso más intenso por ser también más ingrato que el que despertaría el mismo paisaje en un hermoso día de primavera.


Pierre Reverdy
Carnets, 1944-1945.

Fotograma de Quemado por el sol, Nikita Mikhalkov.



El oro del tiempo

Una mano cerrada sobre el viento. Los cinco
dedos arrugando la luz - ella sujeta la pieza de
oro ardiente que la ilumina.
Se busca el destino en el sentido de la razón.
El resto está mejor escondido en los rincones
de la casa y en los recovecos de la cabeza, de la
boca que sonreía tras los barrotes que guardan
la ventana.
Obra maestra vacía que rodaba, activa en el
infinito y el tiempo que se detiene.
Un rayo de sol desgarra el nubarrón - pero
la sombra del olvido está ya pronta.


El nombre de la sombra

El cristal donde algunas gotas de rocío brillan
aún, se ha quebrado. Bajo la lámpara el
libro se ha abierto en una página blanca y la
sombra caída del techo se ha detenido.Es mucho mayor
que un hombre. Y en la habitación por donde
el relámpago ha pasado, una luz sin pétalos tiembla
aún un poco sobre su tallo.


Pierre Reverdy

Última señal

Esas manos, que no imitaban ningún signo ni gesto, sin que se pudiera imaginar por qué, iban a abrirse a la terraza.
Esas manos blancas, cuyos dedos hablaban, al tocaros-con un beso mal dejado, echaron a volar. Guardaban la huella antigua y rosa de una inolvidable quemadura.
Las manos estaban escondidas entre los cabellos deshechos que medio cubrían los hombros. Y las lágrimas de orgullo, de remordimiento y quizá de sangre se derramaban lentamente sobre los pies de la mariposa.


Pierre Reverdy

Dernière marque

Ces mains, qui n´imitaient aucun signe ni geste, sans que l´on pût imaginer pourquoi, allaient s´ouvrir sur la terrasse.

Ces mains blanches, dont les doigts parlaient, en vous touchant-d´un baiser mal posé, s´envolèrent. Elles gardaient l´empreinte ancienne et rose d´une inoubliable brûlure.

Les mains étaient cachées dans les cheveux défaits qui couvraient à demi les épaules. Et des larmes d´orgueil, de remords et peut-ètre de sang s´écoulaient lentement sur la pointe des pieds de la veilleuse.

Pierre Reverdy

Espacio

La estrella huida
El astro está en la lámpara

La mano
sujeta la noche
por un  hilo

El cielo
se ha tumbado
contra los espinos

Gotas de sangre crujen sobre el muro
Y el viento de la tarde
sale de un pecho.


Pierre Reverdy

Espace

L´étoile échappée

L´astre est dans la lampe

La main

tient la nuit

par un fil

Le ciel

s´est couché

contre les épines

Des gouttes de sang claquent sur le mur

Et le vent du soir

sort dúne poitrine

Pierre Reverdy

Luz


Mediodía
Brilla el espejo
El sol en la mano
Una mujer mira
sus ojos
y su pena
Se apaga el muro de enfrente
El viento hace pliegues en las cortinas
Algo tiembla
La imagen se desvanece
Pasa una nube
La lluvia


Pierre Reverdy

Los árboles que no viajan sino con su murmullo
Cuando el silencio tiene la hermosura de mil pájaros juntos
Son los compañeros bermejos de la vida
Oh polvo sabor de hombres

Pasan las estaciones mas pueden volver a verlos
Seguir al sol en el límite de las distancias
Y después -como los ángeles que tocan la piedra
Abandonados a las tierras del anochecer

Y aquellos que sueñan bajo tus follajes
Cuando madura el pájaro y deja sus rayos
Comprenderán por las grandes nubes
Muchas veces la muerte muchas veces la mar


Georges Schehadé



Les arbres qui ne voyagent que par leur bruit
Quand le silence est beau de mille oiseaux ensemble
Sont les compagnons vermeils de la vie
O poussière savoureuse des hommes

Les saisons passent mais peuvent les revoir
Suivre le soleil à la limite des distances
Puis - comme les anges qui touchent la pierre
Abandonnés aux terres du soir

Et ceux-là qui rêvent sous leurs feuillages
Quand l´oiseau est mûr et laisse ses rayons
Comprendront à cause des grands nuages
Plusieurs fois la mort et plusieurs fois la mer